— AMOR, EU SOU PARECIDO COM MARLON BRANDO?

De dorso nu, ele parou meio de lado diante do espelho.

Fez pose. Contraiu o abdômen. Relaxou. Tentou de novo.

Refletiu longamente.

Então virou para a esposa e perguntou, cheio de esperança:

— Amor… você me acha parecido com o Marlon Brando? Principalmente na fase dos sindicatos de ladrões?

Ela levantou os olhos do celular.

— O quê?

— Sei lá… talvez a bochecha, assim meio “fofão”… — disse ele, apertando o próprio rosto. — Ou quem sabe um pouco daqui… tipo o Don Corleone.

Ela respirou fundo.

Animado com o silêncio dela, ele pegou o gato Félix, que passava distraído pela sala, colocou-o nos braços e mudou completamente de expressão.

Com uma voz rouca, grave e dramaticamente desafinada, declamou:

— Você vem aqui na minha casa, não me chama de Padrinho… e ainda me pede um favor…

A mulher fechou os olhos.

— Meu Deus — murmurou —, eu não acredito que casei com um homem de quase quarenta anos e totalmente cringe.

Fez uma pausa e completou:

— A gente nunca conhece de verdade uma pessoa… até descobrir seus devaneios mais profundos. Tipo se achar o Marlon Brando na frente do espelho.

Ele abaixou o gato, meio abatido.

— Talvez — disse, num tom melancólico — eu esteja mais para James Dean em Juventude Transviada.

— Sim — respondeu ela, seca. — Principalmente depois do acidente.

Ele ignorou a crueldade.

Voltou-se novamente para o espelho, fez cara de mal, franziu o cenho e sussurrou, com solenidade exagerada:

— O horror… o horror…

A mulher olhou, balançou a cabeça e decretou:

— Amor, o único horror aqui é você sem camisa às três da tarde.

Texto escrito e dirigido por uma inteligência artificial — mas redigido por mim.
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