50 TONS DE DAVE (NÃO GRAY)
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OS TONS QUE NÃO SÃO DE GREY
É claro que eu nunca li o livro, nem assisti ao filme. Se tenho um dom, é o do bom gosto — a incapacidade quase biológica de perder tempo com histórias ruins.
Mas não sou alienado. Sei do que se trata: Dakota Johnson hipnótica, Christian Grey cinza demais para meu gosto… e essa estética do “controle” que nunca me seduziu.
Mas existe algo curioso nesses chamados “tons”. Algo que não está nos romances nem nos filmes — está nos olhares.
Os olhares não mentem. Os quadris também não.
E, às vezes, é impossível não perceber as colegiais que olham demais, aquelas que ainda não aprenderam a dissimulação de Capitu, que ainda não dominam a arte da distância. É um olhar cru, prematuro, sem filtro — e por isso mesmo, completamente impróprio para qualquer homem que já viveu de verdade.
Não é por falta de vontade. Nem por falta de maturidade delas — afinal, parece mesmo que colocam whey protein nas mamadeiras hoje em dia. Mas existe algo que não muda: a experiência.
E experiência, meu caro, é assimétrica.
E seria injusto com elas. Injusto principalmente no fim. Não porque “não teriam maturidade para amar” — muitas têm — mas porque ninguém com tão pouca história tem maturidade para um rompimento
A NATUREZA, A LITERATURA E O MUNDO
Não sou moralista. Nunca fui. A idade biológica do corpo e a idade emocional do desejo não seguem o mesmo calendário social — isso é evidente desde que existe humanidade.
Não fui eu quem escreveu Lolita.
Não fui eu quem escreveu Cem Anos de Solidão, onde o Coronel Buendía se apaixona por Remédios, “a Bela”, ainda menina.
Não fui eu quem contou que Sherazade tinha treze anos, a mesma idade de Julieta, quando foi escolhida para mudar o destino de um reino.
Eu não digo que isso seja certo.
Digo apenas o óbvio: é assim que a natureza humana funciona — antes das regras, antes da moral, antes das nossas teorias modernas.
Eu mesmo, aos onze anos, já entendia a beleza do sexo oposto. Era instinto, convivência, curiosidade — nada mais.
Afinal, eu poderia dizer que gosto de mulher igual a minha bebida, cowboy: pura, sem nada e 16 anos. Mas eu não bebo.
Mas isso não determina nada. A vida adulta exige outra coisa: consciência.
E consciência, hoje, me coloca num outro momento. Não procuro nada. Só recebo o que o destino decide trazer. Sem forçar, sem puxar, sem procurar.
OS LIMITES DO COTIDIANO
É por isso que não fico — salvo raríssimas exceções — com pessoas do meu bairro.
E menos ainda em lugares onde preciso estar todos os dias, como a academia.
A pessoa saber onde me encontrar, saber meus horários, imaginar minha rotina inteira… e depois um de nós não querer mais ver o outro?
Isso sim seria um pequeno inferno logístico e emocional.
Bloquear alguém distante é simples, quase humanitário.
Terminar com alguém que frequenta os mesmos lugares que você… não.
Então, quanto mais longe da minha vida basal, melhor.
Distância é poda emocional.
É cuidado.
É maturidade.
Salvo, claro, raríssimas exceções.
