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Eu não deveria escrever este texto.

Talvez nem devesse publicá-lo.

Mas a tensão entre querer e não ter pressiona o peito por dentro, e para não explodir, despejo tudo no papel — que hoje recebe palavras quentes, respiradas, úmidas de desejo.

O corpo nunca mente.

Ele revela aquilo que tentamos esconder com a razão.

E então, confesso:

ontem — e hoje — eu te desejei mais do que nunca.

Mas, mais uma vez, não te tive.

Você surgiu doce e vulnerável, fantasiada de princesa.

Ou talvez não: talvez estivesse apenas vestida de você mesma, só que iluminada por um encanto que nem a Disney sabe fabricar.

As orelhas do Mickey não te transformavam; apenas revelavam uma parte sua que você esconde — uma leveza quase infantil, uma beleza que não depende de esforço.

E eu te olhei.

Te olhei com um cuidado que disfarcei bem demais.

Porque cada pequeno gesto teu — o “precisa de mais alguma coisa?”, o “muito obrigada” — soava, na minha cabeça, como poesia dita por quem não sabe que está sendo autora.

Eu te ouvia pouco, mas sentia muito.

E como eu poderia responder com sinceridade quando você perguntava se eu precisava de algo?

Eu precisava, sim.

Mas não do que estava ao alcance das mãos.

O que eu precisava — e não ousava pronunciar — era exatamente o que o meu olhar te entregava antes que eu conseguísse desviar:

a vontade de te ter, ainda que por um instante, sem Disney, sem fantasia, sem reservas.

Mas eu não posso.

E não ouso sonhar alto demais.

Por isso escrevo — para aliviar a vertigem de te desejar no silêncio,

para manter intacta a única forma possível de te tocar:

a palavra.