VOCÊ VAI SER "DEVENED", GAROTA...

Garota, cuja boca tem gosto de cereja — no sentido oposto do belo filme de Kiarostami.

Mesmo eu não sabendo que gosto tem a cereja, por nunca tê-la experimentado, a metáfora ainda se faz justa. Pois não me impede de acreditar que seja doce e explosiva.

Sua pele é alva como a neve — neve que jamais vi ou toquei pessoalmente. Mas que, sei, se derreteria ao contato das minhas mãos.

Mãos que aplicariam a pressão exata dos dedos ao tatear seu corpo. A precisão com que meus toques marcariam a alvura da sua pele, deixando rastros vermelhos. E, ao mesmo tempo, com a delicadeza que nem um Sherlock Holmes conseguira identificar minha impressão digital na sua epiderme.

Minha língua descendo, descendo na intimidade — até a gruta do desejo.

Com languidez e entrega. Sem pressa.

Não estamos em um filme japonês. Não temos os olhos puxados como os nipônicos. Mas aqui estamos no Império dos Sentidos.

E quem olha para mim, quem testemunha a satisfação que sinto ao te ver, percebe: meu corpo reage violentamente contra minha razão e vontade, de modo eloquente, incontestável, sem álibi.

Veem bem que eu não poderia ser asiático.

Mas, como não sou um carrasco do desejo, aqui você tem o direito de tremer e gemer.

Deixar que os fluidos do seu corpo digam o que a linguagem não alcança.

Pois a linguagem que falo é o amor.

Amor cuja prova poderia ser revelada até numa biópsia do meu coração apaixonado. Coração que jamais mente.